„Im Stein“ von Clemens Meyer

Bin ich eigentlich prüde? Denn irgendwie finde ich es doch befremdlich. Dass ein Roman wie Im Stein von Clemens Meyer es auf die Shortlist des Deutschen Buchpreis 2013 geschafft hat. Ein Rotlicht-Epos, das über weite Strecken von EL, FO, KB, GB, HE, AD, FS (Eierlecken, Französisch ohne, Körperbesamung, Gesichtsbesamung, Handentspannung, Analdehnung, Facesitting) handelt. Über Sinn und Wert des Deutschen Buchpreises lässt es sich ja jedes Jahr auf’s Neue diskutieren, aber unstrittig ist wohl, dass die Auszeichnung die Massen anzieht wie Motten das Licht.

Wenn ich mir also vorstelle, dass jetzt ganz verschiedene Leserschichten 22,99 Euro dafür ausgeben, um den expliziten Pornotalk von Radiojockey Ecki Edelkirsch über sich ergehen lassen („der alte Ecki wird noch zum Poeten, wenn er an Ariellas Atem denkt. Wer ihre Pussy geschleckt hat, wie die Geile vor dir hockt, ihre Arschbacken auseinanderzieht beim Ficken…“) oder der jungen Prostituierten Mandy bei ihrem Gedankenspiel über die Kunst des Deep Throats beizuwohnen („ich hab nunmal einen kleinen Mund, dann knackt das, wenn ich mir selbst die Wangen und die Kieferknochen massiere“), dann tun mir diese unbescholtenen Buchkäufer doch irgendwie leid. Nicht, weil Meyer kein großes und gescheites Milieuportrait geglückt wäre, sondern weil kaum ein Feuilleton-Beitrag, Onlinerezension oder Buchpreis-Kritik sie darauf vorbereitet hat. Denn – so weit ich es beurteilen kann – werden diese Textstellen nirgendwo gedruckt oder zitiert. Dabei besteht Meyers Rotlichtroman zu ca. 80 Prozent aus diesem Hardcore-Porno-Talk. Was dann wiederum doch ganz gerne von der Literaturkritik angeführt wird, ist der Leitspruch „Gebumst wird immer“ aus dem Werk, denn damit lässt sich das Ausmaß der kapitalistischen Sexmaschinerie, die natürlich eine Geldmaschinerie ist, zusammenfassen, wie sie nach der Wende in Ostdeutschland in den Neunzigern und frühen Nullerjahren boomte. Und „Bumsen“ sagt man ja heute selbst in Gegenwart seiner Eltern.

Es ist also nicht so, dass ich besonders entsetzt, empört oder beschämt war von der ganzen, tja, Fickerei „Im Stein“, sondern mich wundert einfach, dass dieser permanente Dirty-Sex-Talk im Roman in der öffentlichen Berichterstattung so wenig erwähnt bleibt. Vielleicht will kein Kritiker besonders prüde rüberkommen, mir scheint das eher pseudo-unverkrampft. Also möchte ich als erstes Fazit zu meiner „Im Stein“-Lektüre festhalten: Hier wimmelt es von Pornographie. Denn, klar, es ist ein Roman, der in den Bordellen und Eros-Centern der Großstadt Leipzig spielt. Hätte man sich also denken können. Dennoch vermute ich mal, dass viele Leser sich genau DAS nicht denken,  – eben weil sie sich auch auf das künstlerische Fachurteil der Jury für den Deutschen Buchpreis verlassen. So viel also dazu.

Eine weitere Besonderheit, über die im Gegensatz dazu schon viel geschrieben wurde, ist die Tatsache, dass dies ein Roman ist, der fast ganz ohne Handlung auskommt. Was es gibt, sind wiederkehrende Motive: Drei Leichen, die Bordellbesitzer Schweine-Hans im Moor versenkt hat und die nach Urbarmachung neuen Baulands wieder auftauchen, ein minderjähriges Mädchen, das von zu Hause weggelaufen ist und in den Untiefen der Zwangsprostitution verschwindet, oder die legendären Schüsse, die die Jugos einst auf Arnie Kraushaar, genannt AK47, abgefeuert haben und der seitdem sein Bein nachzieht. Wenn es so etwas wie eine Hauptfigur gibt, dann ist es Geschäftsmann Arnie, der hunderte von Apartments an die Prostituierten vermietet, die dafür Schutz und immer frische Bettwäsche bekommen.

Was bietet „Im Stein“ also anstelle einer chronologischen Handlung? Unglaublich präzise Charakterstudien. Von Frauen, die Sex nicht einmal mögen und dennoch ihr Geld damit verdienen, von Luden, die der harte Konkurrenzkampf müde gemacht hat, die aber immer weiter den großen Macker spielen müssen. Sie alle kommen hier zu Wort. Ihre Erzählstimmen wechseln sich in Gedankenströmen ab, halb dokumentarisch, halb monologisch, halb szenisch. Es sind Fragmente, Bildfetzen. Stakkato-Gewitter: „Minirock, enge Hosen, kurze Pullis, regennasse Haare, Beate-Uhse-Center, Wichskabinen, Fußballkneipen, graue flache Plattenbauten, Schlecker, verwirrte Penner mit steifen Jeans, beklebte Schaufenster, blaue Neonschrift, Dönerbuden, Wettbüros…“

Clemens Meyer wagt etwas. Er überschreitet die Grenzen dessen, was wir herkömmlich unter einer Romanstruktur verstehen, schert sich nicht um erzählerische Konventionen. Und es funktioniert erstaunlich gut. Vielleicht gerade weil er in eine abgründige Halbwelt am Rande der Gesellschaft führt, wo die Grenzüberschreitung sowieso schon an der Tagesordnung ist. Es gelingt ihm, sich tief in seine Gestalten der Nacht hineinzufühlen. Ihre Gedankenwelten wirken absolut real und nachvollziehbar, gerade weil sie manchmal so alltäglich und banal klingen, bis hin zur Langatmigkeit. Dennoch habe ich diesen Stimmen gern zugehört. Man kann „Im Stein“ sehr gut aus der Hand legen und dann auch nach längeren Lesepausen wieder zu dieser dunklen, geheimnisvollen, halbseidenen Scheinwelt aus Sex, Sehnsucht und Träumen zurückkehren. Am besten nachts oder zur blauen Stunde, denn dann fühlt man sich – zumindest wenn man in einer Großstadt wohnt – den Figuren ganz nah. Sie könnten gerade unten auf der Straße vorbeigehen.